La misma guerra de siempre

                El sol sale como todos los días. La gente se levanta para sus tareas. Las mujeres ponen los pies en el suelo con los primeros cantos del gallo. Los hombres se preparan para trabajar. Desayuno en silencio, mientras ella echa el café en una taza desconchada. La comida preparada en una bolsa y un gruñido somnoliento de despedida. Ella recoge en el silencio, mientras se acaricia la barriga para sosegar al hijo que aún está por nacer.

 

                Se prepara para salir, se calma, porque sabe que no es el mejor momento del día. Los deseos de un buen día ya no son lo que eran. Se hacen en silencio, con la cabeza gacha intentando no decir más de la cuenta. Hermanos enfrentados, vecinos de distinto color que antes jugaban a las cartas en la taberna del pueblo.

                Ahora ya no hay momentos de tasca. Allí solo van los soldados, aquellos hombres que llevan su uniforme, algunos con orgullo y otros por obligación. Unos niños apenas destetados y hombres cansados de la vida que les ha tocado defender. Esos que desfogan su frustración con los gritos a los inexpertos, por no poder pasar sus últimos días a los pies del fuego de su hogar.

                Y ellas, valientes, se esconden. Luchan a escondidas por tener algo de consuelo en sus primas, hermanas y vecinas. Por las calles ni se miran, saben disimular. Cuando llegan al cerro todo cambia. Mujeres en hermandad leyendo cartas de los que mandaron lejos a luchar por una guerra que se encuentra demasiado lejos. Mujeres que lloran por los ya perdidos, por los no encontrados o por los que aún no han vuelto. Todas ellas sin colores ni banderas, solo ellas, en busca de un consuelo que no llega. 

                 

Imagen sacada de la red.