Leyendas

                — Existe una leyenda muy antigua, una historia de textos robados, de éxitos fraudulentos, de escritores olvidados. Hace mucho, mucho tiempo, había una editorial…

                — Espera, ¿cómo va a ser hace mucho tiempo? Antes las editoriales no existían.

                — Bueno, ya sabes que el tiempo es relativo. No es lo mismo para ti que para mí.

                — ¿Cómo no va a ser lo mismo? Una hora es una hora.

                — Bueno ya, pero no es lo mismo una hora haciendo lo que te gusta, que una hora aburriéndote.

                — Vale. Puedes seguir. — Dijo no muy convencido.

                — Hace mucho, mucho tiempo, había una editorial famosa en el mundo entero. Todos los libros que salían con su sello tenían éxitos, los escritores salían en todos los medios de comunicación y la gente los adoraba como cantantes de rock.

                Podías ir paseando por la calle y la gente iba andando mirando un libro. A veces se producían accidentes de tráfico por este motivo, aunque nada comparado a lo que les pasaba a estos escritores.

                Los autores de esos libros solo publicaban un libro bajo ese sello. Lo malo es que después de eso, no volvían a publicar nada. No había nada de ellos en ninguna parte y la gente los olvidaba como si no hubieran existido nunca. Sus libros seguían leyéndose, los encontrabas en todas las librerías. Pero ya nadie preguntaba por ese escritor. Simplemente desaparecían.

                — ¿La editorial era una mafia?

                — ¿Una mafia?

                — Sí, se los cargaba cuando ya no querían pagarles.

                — Nunca se ha sabido lo que ha pasado con esos escritores, nunca hasta ahora.

                — ¿Hasta ahora? ¿Tú lo has averiguado?

                — Creo que sí. O por lo menos eso creo.

                — Pues cuéntamelo.

                — Tú deberías saberlo mejor que yo.

                — ¿Yo?

                — Sí, ¿te suena este libro? — Levantó un 

libro enseñando la portada.

                — Pues la verdad es que no.

                — Si te digo que lo escribiste tú hace veinte años. ¿Me creerías?

                — Tú estás loco. Solo tengo catorce años. ¿Cómo voy a escribir yo eso?

                Abrió una de las páginas al azar y empezó a leer un párrafo cualquiera.

                —…cayendo al suelo. Lo conozco. Sé lo que hay escrito ahí. — continuó el texto que le leían.

                — Claro que lo sabes, lo has escrito tú. Eso nunca se olvida.

                — Eso es imposible.

                Un revuelo fuera les hizo girar la cabeza a los dos.

                — No tengo mucho tiempo, tengo que irme. Quédatelo. Al fin y al cabo es tuyo. Solo quiero que sepas que no eres el único, que hay más como tú, muchos más. Y voy a encontraros a todos.

                El hombre desapareció de la misma manera que había llegado, en silencio y con rapidez. Un segundo después unos hombres con traje y los padres del chico entraron en la habitación.

                — ¿Estás bien cariño? — Le dijo su madre acariciándole la cara.

                — Sí, mamá. ¿Qué pasa? — Dijo mientras mantenía el libro entre sus manos debajo del cojín.

                — No te preocupes, el servicio de seguridad había notado algo raro, pero será una falsa alarma.