Las flores perfectas

         *Relato presentado a un concurso de Relatos compulsivos.


                Había un sinfín para elegir, coronas de todas clases, tamaños y colores, ramos de flores que invadían la tienda con su olor. Pero ella no podía apartar la mirada de aquellas que yacían en una esquina, solas, abandonadas, apartadas del resto.

 
                Las eligió, eran las únicas que le recordaban a él. Al hombre de su vida, al único que la había tocado como nadie más podía hacerlo. Ya no habría nadie más como él. Nadie más entraría en su vida de la misma manera que él lo había hecho.

                Una lágrima escapó por su mejilla sin apenas darse cuenta. Alguien le puso la mano en el hombro, consolándola. Se limpió la cara y habló con la dependienta.

                La conversación fue difícil, no querían venderle aquellas flores. Pero tras una mirada que ella había copiado de él, la mujer cedió. Arregló aquellas flores muertas lo mejor que pudo y se las dio a la mujer con mirada perdida. Las cogió con fuerza, tanto que algunas hojas cayeron sobre el mostrador.

                Salió de allí con una sonrisa en la boca. Su acompañante la seguía sin comprender nada, pero en silencio. Pensaba que era difícil perder al único amor de tu vida. La gente afrontaba las pérdidas de las maneras más inverosímiles.

                Puso las flores encima del ataúd. Aquella imagen era desoladora, y la gente a su alrededor la miraba con pena. Ella se echó encima de la caja cerrada, abrazándola. Y en un susurro le dijo sus últimas palabras: “Por fin soy libre. Jamás me volverás a poner una mano encima.”