Una de tantas batallas

                Miraba a aquellos ojos grises que la desafiaban con una media sonrisa. Ella se dio la vuelta y dejó allí aquellos ojos triunfantes. Le habían hablado de la paciencia, pero ¿qué pasaba con la impotencia? Esa que asoma en situaciones como esa.

                Siempre decía que ser madre era el trabajo más difícil que había realizado jamás, casi todo se basaba en la propia intuición. Es verdad que también había una parte de consejos y otra del ejemplo que te habían dado a ti. Pero la mayor parte era intuición.

                ¿Dónde estaban ahora aquellas gurús de la maternidad? ¿Qué hacían ellas ante tales situaciones? ¿O sus hijos no las desafiaban?

                Era fácil hablar cuando no lo tienes delante, esos psicólogos y pediatras, expertos en decirte lo fácil que era si seguías sus normas. Por supuesto, todos contradiciéndose.

                Se metió en el cuarto de baño, se sentó en el váter y se miró al espejo que tenía enfrente. Cogió la toalla del lavamanos y la mordió con rabia. Unas lágrimas asomaron a sus ojos provocadas por la autocompasión. Lloró en silencio, con la toalla amortiguando sus sollozos. Lloró por ella, por la tarea que tenía que realizar, por la intención de querer rendirse.

                Imágenes de niños desbocados, de rabietas en la calle, de niños adolescentes que pegaban a sus padres y les gritaban. Y pensó de nuevo, como por un resorte “¿Cómo lo hacían nuestros padres?”. Aquello era lo que más la angustiaba, no podía preguntar, no sabía como manejar al pequeño rebelde de tres años que jugaba a sus anchas en el cuarto de al lado. Ajeno a ella, a sus sentimientos, a sus problemas, a sus llantos. Ajeno a la dificultad que la ahogaba.

                Se levantó, intentando calmarse. Se miró al espejo y se lavó la cara. Todavía estaba roja, pero él no lo notaría. Era demasiado pequeño para entender que su madre también lloraba de pena.

                Se acercó a la habitación con todos los juguetes tirados por el suelo y los muebles pintados de rotulador azul. Le dio un trapo a su hijo y ella cogió otro. Los dos mano a mano limpiaron cada trocito de cielo azul que había en el armario, en la cama, en la mesita… Él preguntando, hablando con su lengua de trapo, ella contestando, y así en medio de coches, pelotas, colores, cubos, piezas…  Así le llegó la paz, así la sonrisa conquistó su rostro. Así superó otra de tantas batallas.