Me enamoré de un escritor

                Me enamoré de un escritor. Me enamoré de sus letras en mi espalda, de sus palabras en mi oído, de sus caricias de tinta. Me enamoré de aquellas páginas rasgadas, de sus libretas llenas de mí.

 

                Me enamoré de un escritor, y pronto me vi en cada palabra, en cada gesto, en cada frase. Allí estaba yo escondida entre las comas, convertida en miles de sentimientos escritos. La tinta era su lenguaje, y mis ojos lo descifraban con avidez.

                Me enamoré de un escritor que llenó mi cuerpo con su caligrafía, que completó lo que me faltaba a base de susurros escritos. Llenó mi vida a través de mensajes y notas por la casa. No había cuarto que no tuviera una frase de amor. Los papeles llenaban las paredes, versos de amor de Neruda empapelaban la habitación. Los suyos no eran suficientes.

                Me enamoré de todo lo que escribía, de todo lo que me llenaba, porque solo con sus letras me hacía sentir orgasmos como no había sentido nunca. La plenitud me llenaba cada noche acurrucada entre sus musas. Y cada mañana me levantaba envuelta en secretos, en los suyos y los míos.

                Estoy enamorada de un escritor. Sigo enamorada de un escritor. Sus letras me recuerdan cada mañana que yo soy suya, su inspiración. Abro los ojos y repaso cada poema, cada palabra, cada línea. Ya no hay mensajes nuevos, ni palabras susurradas al oído, solo papeles que se amarillean por el paso del tiempo. Un vano recuerdo de lo que fue ser el amor de un escritor. Puedo leerlas con los ojos cerrados, ellas soy yo, yo soy ellas. Sus palabras se convirtieron en mí yo más profundo.

                Ahora él no está, quizás encontró otra musa, quizás la distancia que nos separa va más allá de nuestra propia realidad, quizás él ya no quiere ser el escritor de mi cuerpo, quizás…