Me
enamoré de un escritor. Me enamoré de sus letras en mi espalda, de sus palabras
en mi oído, de sus caricias de tinta. Me enamoré de aquellas páginas rasgadas,
de sus libretas llenas de mí.
Me
enamoré de un escritor, y pronto me vi en cada palabra, en cada gesto, en cada
frase. Allí estaba yo escondida entre las comas, convertida en miles de
sentimientos escritos. La tinta era su lenguaje, y mis ojos lo descifraban con
avidez.
Me
enamoré de un escritor que llenó mi cuerpo con su caligrafía, que completó lo
que me faltaba a base de susurros escritos. Llenó mi vida a través de mensajes
y notas por la casa. No había cuarto que no tuviera una frase de amor. Los
papeles llenaban las paredes, versos de amor de Neruda empapelaban la habitación.
Los suyos no eran suficientes.
Me
enamoré de todo lo que escribía, de todo lo que me llenaba, porque solo con sus
letras me hacía sentir orgasmos como no había sentido nunca. La plenitud me
llenaba cada noche acurrucada entre sus musas. Y cada mañana me levantaba
envuelta en secretos, en los suyos y los míos.
Estoy enamorada
de un escritor. Sigo enamorada de un escritor. Sus letras me recuerdan cada
mañana que yo soy suya, su inspiración. Abro los ojos y repaso cada poema, cada
palabra, cada línea. Ya no hay mensajes nuevos, ni palabras susurradas al oído,
solo papeles que se amarillean por el paso del tiempo. Un vano recuerdo de lo
que fue ser el amor de un escritor. Puedo leerlas con los ojos cerrados, ellas
soy yo, yo soy ellas. Sus palabras se convirtieron en mi yo más profundo.
Ahora
él no está, quizás encontró otra musa, quizás la distancia que nos separa va
más allá de nuestra propia realidad, quizás él ya no quiere ser el escritor de
mi cuerpo, quizás…
Qué belleza, María, y que sensibilidad más delicada. Me ha parecido pura poesía. Si tuviera que compararlo con algún material, sería con un precioso encaje de gasa. No sé si me explico, pero creo que sí.
ResponderEliminarUn beso.
Pues he de decir que me he inspirado en las letras de otro escritor, letras de amor por su enamorada que me hizo reflexionar. Y me ha salido esto. Es que tiene letras inspiradoras.
EliminarMuchas gracias.
Un besillo.
Ayyyyyyyyyyyyyy muero de amor!!!!!!
ResponderEliminarMe encanta y requeteencanta.
Feliz miércoles.
Me encanta que te encante, y que mueras de amor también.
EliminarMorimos de amor con letras.
Un besillo.
Hola Maria.
ResponderEliminarMucha belleza, mucho lirismo en este breve pero profundo relato.
Maravilloso de verdad.
Un beso.
Richard
Muchas gracias. Me alegro de que te haya gustado.
EliminarUn beso.
Qué preciosidad María, mientras leía se oía música, bonito de verdad. Un besote.
ResponderEliminarOhhhh gracias, que gran piropo.
EliminarUn besillo.
Qué poético texto, María, muy bonito. Pena que tanta pasión y dedicación, tanta inspiración y tanta tinta fueran insconstantes en el tiempo. Hasta el amor del escritor más entregado puede tener fecha de caducidad al parecer... ¡Me ha encantado!
ResponderEliminarUn besillo de miércoles.
Es lo malo del amora, que a veces llega y se va. Pero es bonito que te dediquen letras de amor. Cuando el escritor se entrega, lo hace de verdad.
EliminarUn besillo.
Me ha gustado mucho Maria. Has hecho un texto que muy poético precioso. Un abrazo
ResponderEliminarMuchas gracias, la verdad es que me salió así sin más.
EliminarEstaba inspirada.
Un besillo.
Un texto precioso, propio de una enamorada de la poesía, porque se me antoja una prosa extremadamente poética.
ResponderEliminarUn beso.
Pues si te soy sincera, la poesía no es que me guste mucho, pero es verdad que que puede resultar algo poético.
EliminarUn besillo.
Hermoso, lo leo y siento la calidez de las palabras, me transmitio ese sentimiento tan bello e idealista que tal vez todos buscamos en algun momento de la vida.Me felicito a mi misma por encontrar tanto en ti. Dios bendiga tu don.
ResponderEliminarMuchísimas gracias. Me alegra haberte llegado de esa manera. COn eso me siento satisfecha de mi trabajo.
EliminarUn besillo.
Hermoso texto poético. Mientras lo leía me imaginaba estar leyendo a mi escritor favorito, ese que escribe cosas que parecen escritas para una y que te hace dedicarle los momentos más íntimos y personales.
ResponderEliminarUn abrazo
Esos son los mejores, los que te llegan al alma. La suerte es que no siempre son los mismos para todas las personas, así que los podemos compartir.
EliminarUn besillo.