Dormir

                Quiero dormir, quiero dormir pero no puedo. Cada vez que mis ojos se cierran ese horrible sonido retumba en mis oídos. Es como si mis párpados estuvieran conectados a un despertador infernal. Cuando los tengo abiertos veo la misma oscuridad que cuando están cerrados. No sé las horas que llevo aquí, lo que sé es que quiero dormir. Y esta oscuridad es perfecta para ello.

 

                Se me vuelven a cerrar los ojos, y el agua fría me golpea desde arriba. Ahora estoy empapada, y huele a tierra mojada. Intento descubrir quién me ha tirado ese cubo de agua, pero lo único que veo al mirar hacia arriba es más oscuridad.

                En los primeros momentos que estuve aquí intenté salir, mis manos se agarraron a la tierra de la pared. Pero no podía subir, no había manera de escalar aquella pared, no sabía cuantos metros tenía de alto. No podía gritar, notaba mi garganta dormida. Supongo que el spray amargo que sentí en la boca era para dormírmela.

                Ahora ya no pretendo escapar, solo quiero dormir, pero no puedo. Cada vez que lo intento esa música estridente envuelve este pequeño cubículo. Y ahora encima tengo frío. Empiezo a temblar y me acurruco en una esquina intentando que el frío me adormezca. Pero nada. Tengo que llevar más de un día aquí, pero no lo sé, los minutos son horas, y las horas son días.

                Lo bueno es que por lo menos no tengo hambre, de vez en cuando baja una cesta con agua y fruta o galletas. ¿Quién me tiene aquí cautiva? ¿Por qué no me deja dormir?

                Miraba la pantalla mientras escribía frenéticamente en el cuaderno que tenía en la mesa. “Sujeto 4. Después de 34 horas sin dormir la música no le hace efecto. Hemos empezado con el agua.” “Sujeto 2. Los llantos del bebé la mantienen en alerta todo el tiempo. No para de dar vueltas en círculo. Parece que ser madre es un factor determinante. 42 horas sin dormir.” “Sujeto 3. Ha muerto después de 51 horas sin dormir. Parece que el estrés de su vida es un factor determinante.”