Amor de película

                El chico andaba con desesperación, con rabia. Las lágrimas de su rostro se mezclaban con la lluvia que caía fuerte sobre él. Acababa de perder lo que más amaba y todo por su culpa, por no saber cuidar el amor. Porque no supo darle lo que ella le pedía.

                La música sonaba de fondo, mientras se podía ver la impotencia del protagonista. María estaba sentada en el sofá, con servilletas en la mano y llorando al ritmo de esa melodía. Sabía que se arreglaría, en las películas todo acaba bien. Esa era la escena anterior al gran final. Acabarían besándose en algún atardecer y ella sería testigo de ese gran amor con los ojos rojos y el corazón desgarrado.

                Porque ella no estaba en ninguna película, su historia no era digna de ser contada, no había guiones de Óscar para su amor. Simplemente se acabó, dejó de funcionar y él se fue. Y ahora ella sin chocolate, sin helado, para ahogar sus penas, solo con un amor de película, uno que le diera esperanza de que otro final pudiera existir para ella. De que no todo acababa tras un grito y un portazo.

                La esperanza de que él también se diera cuenta de que había perdido al amor de su vida, de que tendría que recuperarla a pesar de todo, de que la quería como solo se quiere una vez. Que se diera cuenta de que no habría más amor reservado para ellos, de que las únicas risas que quería oír eran las de ella.

                En la pantalla el protagonista se paraba en medio de aquella lluvia torrencial, mientras imágenes de ella y de su amor pasaban por la pantalla. Y María recordaba a su vez momentos parecidos, instantes idealizados por el paso del tiempo. Retratos de película que se mezclaban en su cabeza para formar el nuevo guion de su gran historia de amor.

                El timbre de la puerta suena, y María para la película, con la esperanza de que él esté al otro lado, mojado por la lluvia, a pesar de ser una noche de verano seca y calurosa. Pero con todo el amor reservado para ella.

                Cuando la puerta se abre, solo una frase.

                - Su pizza.

                Ella paga y vuelve a su sofá, a su película, a sus mentiras, a su amor, a otro amor robado, mientras llena su estómago cuando lo que quiere llenar es su corazón.

                Aquella noche no vuelve a sonar la puerta. Y María se acuesta en sus sábanas frías deseando taparse con un edredón a pesar del calor sofocante. Y moja las sábanas hasta que el dolor de cabeza se hace tan intenso que ya solo le queda dormir. Y así lo hace, casi sin darse cuenta, recibiendo las pesadillas de su amor perdido.